【聚落1/13】

夜里没什么警情。老徐把腿搭在桌角上，椅子向后仰到极限，靠着墙。值班室不大——一张办公桌、两把椅子、一个铁皮柜，墙上挂了三台对讲机和一排钥匙。日光灯管有一根坏了，另一根嗡嗡响着，光惨白地铺在桌面上，像是冷霜。墙角墙皮脱落了一大块，露出发黑的水泥，边缘卷着几片白灰皮。

老周在翻报纸。翻得很慢，每页都要盯着看好一会儿，手指顺着字行慢慢移动，像是在确认每个字都还在它们该在的位置上。他翻到第三版时停住了——社会新闻版，头条是昨天下午的一起交通事故。他看完了那条新闻，又看了天气预报——明天晴，二十三到三十一度。

"你昨天打电话了吗？"

老徐没睁眼："打给谁？"

"谁都行。试试。"

老徐拿起话筒贴在耳边。嘟——长音。正常的忙音。他挂了。

"通的。你要打？"

"我打了一下午。"老周说，把报纸折起来放在桌角，"座机、手机，全没信号。发出的消息全是红色感叹号。"

老徐坐直了。椅子吱呀一声在安静的夜里格外清晰。他又拿起话筒按了老周的手机号。嘟——嘟——忙音。再拨，还是忙音，和刚才一模一样。他换了座机号拨给自己桌上的电话，响了，接起来是空号提示。他放下话筒，手指在桌面轻轻敲了两下。

"电话线路没断。"

"对。但打不通。"

两个人都没说话。日光灯嗡了一下又稳住了。老徐看了眼窗外——小区黑漆漆的，一盏路灯都没亮。对面楼的窗灯也全熄了。平时那几户总是亮着灯到深夜，今晚全黑了，一扇窗都没有光。他又看了看墙上的挂钟——秒针还在走，滴答滴答，每一步都踩得稳当。至少时间还在走，他想。至少这东西没坏。

"停电了。"

"下午三点停的。"老周说，"你睡太死了，没感觉到。"

【聚落2/13】

老徐站到窗边。六楼往下看，小区的轮廓在黑暗里只剩模糊的影子。门卫室亮着——用发电机，柴油机突突的响声隐约传上来。食堂那边是黑的。车棚是黑的。整个城市都是黑的。远处本该有高架路的车灯光带，他盯了很久，确认不是自己没看清——那条路确实空了。六车道的快速路，平时这个点车流不断，现在像一条干涸的黑色河床。

"几点开始不对劲的？"

"两点。"老周说，"两点零几分，我在门卫室跟老刘聊天。他突然不说话了。我以为他走神了，叫他两声，他扭头看我。那个眼神就像没见过我一样——他看我的表情，和看墙、看桌子没有任何区别。我说老刘你咋了，他没回答，站起来就走了。"

"他人呢？"

"回家了，说要回去看老婆孩子。走得很急，对讲机都没拿。我追出去喊他，他头也不回。我看着他走出小区大门，往东边去了。那个时候手机就已经没信号了。"

"你怎么不回去？"

老周没回答。他站到窗边和老徐并排，两个人一起往下面看。老徐抽了根烟，烟在惨白的灯光下拖着细细的青线往上飘，升到天花板附近时散开，融进更暗的空气里。

"你家里打得通吗？"

"打不通。"老周声音很平，平得不太正常，"从三点打到六点，几十个电话。我老婆的手机、家里的座机、我儿子的手机，全忙音。"

"那你——"

"回去也没用。"老周打断了他，"值班室还有人作伴。"

老徐把烟掐灭在窗台上。烟头按出一小道焦痕。走回桌前坐下，椅子又吱呀一声。安静。只有日光灯的嗡鸣和挂钟的滴答声。挂钟指向晚上九点四十七分。他盯着秒针看了一圈，走得正常。至少时间还在走。

【聚落3/13】

老徐拿起对讲机。这是他第一次主动碰它。值班室有三台对讲机，一台在桌上充电，一台挂在墙上落了灰，一台老周随身带着。他按下通话键——嘶嘶的电流声。没有应答。他调到另一个频道，还是一样。

"几个频道？"

"十七个。"老周说，"都试过。没有一个有人的。"

老徐把对讲机放回桌上。金属外壳在掌心里是凉的，他搓了搓手。指尖有些发麻——不知道是因为冷，还是因为心里那根弦越绷越紧了。

"发电机还能撑多久？"

"柴油不多了。省着用到明天中午。"

"之后呢？"

老周没回答。他们都清楚——没电、没灯、没通讯。值班室会变成漆黑大楼里唯一亮着的光点，然后那个光点也会熄灭。到时候连这盏日光灯都不会再亮了。

"我出去看一眼。"老周说。

"去哪？"

"楼下。仓库那边。发电机声音不太对。"他取下墙上的对讲机别在腰上，又拿起手电筒拧了拧，光柱打在墙上，是个浑浊的黄色光圈。"我去看看柴油还剩多少，顺便检查一下线路。你留在这里，万一电话响了。"

"我跟你去。"

"不用。"老周的声音比平时低了一些，"你看好这里。电话、对讲机，有动静就喊我。"

老周走到门口，回头看了老徐一眼。嘴唇动了动，像想说什么，最后什么也没说。门在他身后关上了，咔嗒一声，锁舌弹进锁槽。脚步声沿着走廊往楼梯口方向去了，越来越远，越来越轻，然后被风声吞没了。

老徐一个人坐在值班室里。日光灯嗡鸣。挂钟滴答。窗外什么声音也没有。他忽然觉得这个房间变大了——桌子、椅子、柜子都在原来的位置上，但就是感觉比刚才空旷了许多。

【聚落4/13】

时间过得很慢。

老徐看了三次钟。每一次抬头都希望看到分针走了很多格，但它每次只挪了一点点。老周走了十二分钟。他站到窗边往下看，什么都看不见。把脸贴在玻璃上，哈出的气在玻璃上凝成白雾，他用手掌擦掉，再贴上去看。地面什么也没有——花坛、水泥路、垃圾桶，全在黑暗里模糊成一团。六楼的风在外面呼啸着刮过去，玻璃微微震动。

又看了两次。二十分钟了。

他拿起对讲机按下通话键："老周？"

嘶嘶嘶——

"老周，收到回话。"

嘶嘶嘶——除了电流声什么都没有。

他把对讲机放到耳边，转动频道旋钮。一二三四五。全是一样的电流声，单调的、无止境的白噪音。转到第七个频道时，手指停住了。

对讲机里有人在呼吸。

不是清晰的呼吸声——是很轻的、几乎听不见的喘气，夹杂在电流噪音里。像是有人把嘴贴在对讲机上，很小口很小口地吸气，又很小口很小口地呼出来。频率很稳定。一下，一下，一下。有规律的、机械的呼吸声。

"谁？"

呼吸声停了。对讲机恢复成单纯的嘶嘶声。

老徐盯着它看了很久。手指在发抖，那种抖不是从手指开始的——是从心脏一路蔓延到指尖的。他把手压到桌面上压了很久，还是抖。握紧拳头，指甲掐进掌心。疼。疼让他镇静了一些。

他拿起手电筒走向门口。握住门把手时金属的冰凉让他顿了顿。深吸一口气，拧开了门。

走廊里很黑。手电筒的光柱照出去——墙上的消防栓、地上的瓷砖缝、走廊尽头拐角的灭火器。一切都很正常。太正常了。正常到让人觉得不真实。

"老周？"

没人回应。声音在走廊里回荡了一下就消失了，像被黑暗吞掉了。

【聚落5/13】

老徐走到楼梯口。往下看，楼梯黑得像口竖井。他拿手电照了照，光柱一层一层落下去，照亮台阶、扶手、墙上安全出口的绿色标志——那个绿色的小人安静地站在黑暗里，做着永远奔跑的姿势。应急电源还没耗尽，绿光幽幽的。

什么都没看见。

他转身往回走，走到值班室门口时余光扫到了什么。

楼下地面有东西。

他趴到走廊另一头的窗户往下看。六楼往下。花坛旁边的水泥地上有一团深色的东西。手电筒照下去，光柱太弱了，从六楼照到底层时被黑暗吞噬了大半，只剩一个模糊的亮斑在摇晃。

但他看清了——那是个人形。一具尸体，脸朝下趴着，一只胳膊压在身下，另一只伸出去，手指张开，像是在够什么东西。又像是在求救，在最后一瞬间伸出手去。那姿势不对——不是摔倒之后趴在那里的，更像是被人从高处扔下来，落地之后还往前爬了一点点。

他认识那只手。老周的左手小指受过伤，伸不直，好多年了。

楼下那具尸体的左手小指，也伸不直。

他应该害怕、发抖、跑回值班室锁门等天亮。但他脑子里第一个念头不是恐惧——老周是怎么下去的？楼梯在楼里面，尸体在楼外面的地上。中间隔着两道门、一段走廊和一堵墙。这是六楼。六楼的窗户装了钢筋防盗栏，一根一根焊死在墙体里的，每一根他都检查过，没有松动。老周下楼去仓库了，应该走楼梯下一楼，穿过大厅，从侧门出去绕到后面。那具尸体应该在楼后面才对。

手电筒从手里滑落。光柱在地上乱滚，照亮走廊深处——墙上印着一个人形的影子。不是他的。

他猛转头。走廊里什么都没有。

他弯腰捡起手电筒，捡了两次才握住。深呼吸了好几次，才迈开腿走回值班室。

【聚落6/13】

门在身后关上。锁舌弹进锁槽。他背靠着门大口喘气。

冷静。他对自己说。冷静下来。

他拉开抽屉拿出伸缩警棍。物业配的，放了三年没动过，油纸还裹着。撕开，拉长——第一次没卡住，第二次才听到那声清脆的咔嗒声。在手里掂了掂。不重。够用了。

又翻出备用钥匙串，检查了一遍——仓库的、水泵房的、配电间的。手指摸过每把钥匙的齿痕，记住了哪一把对应哪扇门。

他没想好要做什么。但知道不能一个人待着。

他去不了一楼——电梯停了，楼道里有东西。窗户有防盗栏。只能走仓库后门那条路——从消防通道下二楼进仓库，从后门出去到小巷，从小区的围墙缺口可以翻出去。老周说了要去仓库。他告诉自己不是要去救人，只是去看看那条路还是不是通的。

他把能用的都装进腰包：打火机、半包烟、折叠刀、备用电池、一小卷绷带。警棍别在腰带上，手电筒握在手里。站在门前又回头看了一眼——日光灯还在嗡鸣，挂钟指向十点十八分。深吸一口气，推开门。

走廊里还是黑的，和他离开时一样。他往楼梯口走，每一步都很慢，手电筒的光在前面探路。走到楼梯口时停下来侧耳听。

楼下有声音。很轻的、有节奏的拖行声。脚掌磨蹭着地面的声音，一下，一下，一下。每下之间间隔两三秒，均匀得像节拍器。听方向是从二楼传上来的——仓库那层。

他往后退了一步。声音停了。安静了十几秒。然后下面的黑暗里传来一个声音——很哑很低，像是嗓子被什么东西堵住了一半。

"老徐……"

声音对得上，语调不对。平得像一条直线，没有起伏——像是有人在模仿说话，但不理解说话是什么意思。

他没有再犹豫。转身跑回值班室，反锁了门。靠在门上的时候才发现自己在发抖——浑身都在抖。冷汗把后背全浸湿了，贴在皮肤上又冷又黏。

【聚落7/13】

他坐在椅子上盯着门。普通木门，薄得连猫眼都没有。如果那东西要进来，根本挡不住。但门把手没有转动。走廊里也安静了。他又等了五分钟、十分钟——挂钟看不清楚，他忘了打开台灯。

他得去仓库。

不是去救人。是去确认仓库后门还通着。从消防通道下二楼，穿过仓库，从后门出去到小巷，再从小区的围墙缺口翻出去——那是唯一一条不经过正门也不经过楼梯口的逃生路线。他告诉自己只是去看看那条路还是不是通的，然后就走。

他把手电筒用胶带绑在手臂上，右手握紧警棍。开门前把耳朵贴在门板上听了好几秒钟——外面什么也没有。连风声都停了。

他打开门。走廊里很安静，安静得让人头皮发麻。穿过走廊时经过楼梯口，他不往下面看，快步转进消防通道。防火门推开时吱呀一声，门轴生锈了，那声音在空旷的楼道里回荡了很久。他没停，两步并一步往下走，脚步声在墙壁之间弹来弹去，杂乱而急促。

二楼的防火门开着一条缝。大约三十厘米，刚好够一个人侧身通过。门缝里透出昏黄的光——应急灯的光。他站在门口，透过门缝往里看了一眼——只能看到货架的侧面和堆满纸箱的角落。

空气里有灰尘味。还有一股别的味道。很腥。

他侧身挤了进去。推开防火门时门轴又响了，但这回他没时间等声音消失。他进了仓库，手电筒的光穿过货架间隙照向深处，光柱里浮着细细的灰尘在昏黄的灯光下缓慢地飘动。

"老周？"

他的声音在仓库里显得单薄，被纸箱和货架吸收了，没有回声。他站了几秒钟，侧耳听着。没有回应。

他走进去了。货架之间的通道很窄，他侧着身子往前走。手电光扫过纸箱上的字——洗手液、一次性纸杯、A4打印纸、垃圾袋。都是些日常的东西，但在昏黄的灯光下它们变得陌生了，纸箱上的字像是某种陌生的语言。

仓库深处传来一声轻响。他停下来，握警棍的手收紧了。他听见了自己的心跳——砰砰砰砰，又快又重。

又是一声响。像什么东西在金属架子上蹭了一下。

他绕过最后一个货架。光柱照到了老周。

【聚落8/13】

老周站在最里面的角落里，背对着他，肩膀在耸动。他在吃东西。咀嚼的声音在安静的仓库里格外清晰——湿润的、黏腻的、骨头被咬碎的声音。那种声音老徐以前只听过一次，小时候在农村看狗啃骨头，但不对——狗啃骨头的声音更干。这个更湿。

"老周？"

老周转过身来。

他不是老周了。身体还是老周的——值班室制服还穿在身上，深蓝色裤子，黑布鞋，左脚的鞋带松了拖在地上沾了什么东西湿漉漉的。腰间挂着那串钥匙。但脸不对了。眼睛变成了浑浊的灰白色，瞳孔散得看不见了，整颗眼球像蒙了一层灰白的膜，表面布满细密的黑色血丝。嘴角在往下淌东西——暗红色的黏稠液体，顺着下巴滴到胸口，在制服上洇开一大片深色的污渍，还在往外扩散。

他手里攥着半条手臂。从肘部以下。手指上戴着一块表——老周自己的表。表盘碎了，指针停在七点十二分。那是老周结婚时他老婆送的，戴了十几年，表带磨得发亮。

"老徐……"

同样的声音。但像从很深很深的地方挤上来的，每个字都费了很大力气，在嗓子里转了好几圈才落到空气里。

老周朝他走过来了。步子不稳，膝盖不会弯了，脚掌擦着地面——拖行的声音。和他在楼梯口听到的一模一样。老周一边走一边松开手里攥着的东西，手臂掉在地上，啪的一声。

老徐后退，后背撞上货架。金属架晃了晃，上面一箱洗手液砸下来摔在地上，白色液体从瓶口涌出来淌了一地。他踩到了，脚底打滑。

老周加快了速度。他不是在走——他在扑过来。嘴张开，涎水混着血液从嘴角拉出长长的丝。速度快得不像是膝盖不会弯的人能做到的。

老徐侧身一让。老周擦着他的肩膀撞到货架上，轰的一声，纸箱倒塌，瓶瓶罐罐滚了一地。他在纸箱堆里挣扎着爬起来，动作越来越不像人了。

老徐抽出伸缩警棍甩开。咔嗒。金属锁紧的声音在仓库里格外清脆。

他把手电筒咬在嘴里，双手握紧警棍。

老周爬起来了。

【聚落9/13】

老周朝他冲过来。那股腥味灌满了口鼻，像一头扎进了腐烂的肉堆——铁锈味、内脏味、发酵的酸味。温热的呼吸喷在脸上，带着腐败的气息直接灌进肺里。老周张着嘴，喉咙里发出咯咯的声响，涎水从嘴角拉出黏稠的丝线，在扑过来的动作中甩出一条弧线溅到老徐脸上——温热的、黏稠的。

来不及擦。警棍抡出去了。手掌传上来力的反冲——沿着手臂剧烈的震动——然后是击中的声音。不是打在肉上的闷响，是更硬的、像打在一根裹着湿布的钢管上。咔的一声，老周的左臂弯折了，大臂和小臂之间折出一个不该有的角度。但他的脚步没停，像是没感觉到。

手指抓住了老徐的肩膀。力气大得惊人，隔着制服掐进皮肉里。温热的液体从指尖的缝隙渗出来，疼得他几乎叫出声。五根手指像铁钩一样陷进肉里。老周的脸贴得很近——灰白色的眼球就在眼前几厘米，布满黑色的血丝，像破碎瓷器表面的裂纹。没有瞳孔了，整颗眼球均匀的灰白色，蒙着一层浑浊的薄膜。他在那层膜上看到了自己的倒影——扭曲的、正在拼命挣扎的自己。

他咬着牙。左手放开警棍，从腰后拔出折叠刀。刀刃弹开的声音清脆。他不知道自己刺中了哪里——刀刃扎进去的感觉从刀柄传回来，像刺进一袋子湿沙，有阻力但不够硬。进去了。很深。

老周的身体僵了一下。但手指抓得更紧了。指甲掐得更深。

又一下。又一下。

他不知道刺了多少下。刀刃进出的动作变成了机械的重复。最后一刀扎进去时，老周的手指终于松开了——五根手指一根一根松开了他的肩膀。身体往后倒。他跟着跪倒在地上，又补了一刀。刀刃刺破了什么东西，一股更浓烈的腥臭味涌出来。

老周倒在地上不动了。眼睛还睁着，灰白色的，望着仓库天花板。嘴角还挂着那丝涎水，流到地上和血泊混在一起。

老徐跪在旁边大口喘气。嘴里的手电筒掉在地上，光柱乱滚。他低头看自己的手——全是血。深红色的、黏稠的、带着体温的。

他把刀扔了。又捡起来。手指在发抖，刀柄滑得握不住。他扯下袖子裹住刀柄擦了擦，再握紧。站起来的时候腿软得差点摔倒——膝盖跪在血泊里太久，站起来时血浆顺着裤管往下淌。他扶着货架站住，掌心的血在纸箱上印出一个深红色的手印。

他不看地上的东西。只盯着仓库后门的方向。

【聚落10/13】

后门是铁的。推了一下没推动——是往里拉的。拉开门时冷风灌进来打在他脸上，像一盆凉水泼在滚烫的皮肤上。他贪婪地大口呼吸——冷的、干净的、没有腥味的空气。风吹在湿透的衣服上，冷得他打了一个哆嗦，从脖子到后背一片冰凉。

他蹲在门外吐了很久。胃里没什么东西——他晚饭没吃——吐出来的全是酸水，混着唾沫拉成细丝滴在地上。用手背擦嘴时闻到手上的血腥味，又干呕了好一阵。胃在痉挛，一下一下地抽，抽得他弓着背蜷成一团。

吐完之后他靠在墙根坐着。墙是水泥的，很冷，冷气透过衣服渗进皮肤里，后背的冷汗还没干透。他把两只手压在膝盖下面压了很久，抖得轻了一些，但没有完全停。

他站起来。腿没那么软了。在黑暗中辨认方向——仓库后门外是窄巷，左边通小区内部，右边通围墙和大门。他选择了左边。值班室的窗户正对着这个方向，从外面能看到那扇窗户里的光。那是他现在唯一知道有光的地方。

他没敢走快。贴着墙根走，每一步都尽量放轻。墙根下有废弃的花盆、生锈的铁管、一个倒扣的水桶——他绕开它们，像绕开地雷。

值班室的窗户从外面看是亮着的。惨白的光透过玻璃，像一只发光的眼睛嵌在黑暗的楼体上。看到那扇窗户时他心跳平稳了一些——至少那盏灯还在。

他绕到大楼正面的入口。手电筒照着地面——水泥地上干干净净，什么都没有。

那具尸体不见了。

他站在楼门口愣住了。刚才从六楼往下看时，花坛旁边明明有一具趴着的尸体。老周的尸体。他看见的，看得很清楚——手的位置、脚的方向、小指的弯曲，不可能看错。

地面是干的。没有血迹，没有拖拽痕迹。水泥地上只有几片枯叶被风吹着滚来滚去。他抬头看六楼——窗户关着，防盗栏完好，什么都看不出来。

他在楼下站了很久，久到风吹干了脸上的冷汗。然后他走进楼里，上楼，回到值班室。

【聚落11/13】

他走的还是消防通道。他不敢走楼梯——太窄，转角太多。消防通道至少每层有应急灯，昏黄的，但能看清脚下的路。

一阶一阶往上爬。每上一个平台就停下来听周围的动静。什么声音都没有。大楼安静得像一座坟墓。

三层到四层转角的窗户有月光透进来。白色的方块落在地上。他停下来看。

月亮是红的。不是鲜艳的红——是淡淡的、像被薄纱蒙住的暗红色。他盯着看了很久。红色的月亮挂在夜空里，周围没有一颗星星。整片天空像一块巨大的黑绒布，中间烧出一个暗红色的窟窿。

他继续往上爬。每一步都踩得很实。

值班室的门还锁着。掏钥匙时手指还在颤，捅了三次才插进锁孔。打开门后站在门槛上迟疑了一会儿——怕里面有什么东西。但里面什么都没有。日光灯还亮着，挂钟还在走。一切和他离开时一样。

他把门关上锁好。锁舌弹进去，咔嗒一声。他知道这扇门挡不住任何东西，但锁上它让他好受一些。

他走进小隔间——一张行军床、一个铁皮柜、一面镜子。他站在镜子前看着自己。制服上全是血。领口、前襟、袖口，大片的深褐色污渍贴在布料上发硬。左肩的位置破了一个口子，露出里面的衬里——老周抓破的。他低头看，肩膀上有五个手指印，青紫色的，深深刻在皮肤上，有些地方破了皮。

他用湿毛巾擦脸。水凉的，碰到皮肤时激得他缩了一下。擦了三遍毛巾变成粉红色。又擦了脖子和手。皮搓红了，但指甲缝里的血渍怎么都洗不掉。

他脱掉制服。动作很慢，扯到左肩伤口时咬紧牙关，嘶了一声。制服里面的衬衣也全是血，沾在皮肤上，扯下来时有些疼。他把卷成一团扔进垃圾桶。

打开铁皮柜翻出一套干净的衣服——旧夹克和深色裤子。穿上的时候有樟脑丸的味道，干净的、让人安心的气味。夹克有点大，但遮住了肩膀上的伤。

他把腰包重新系好。刀别在腰后。警棍握在手里。

【聚落12/13】

他坐在椅子上，背靠墙，面朝门。没有关灯。日光灯还在嗡嗡响，挂钟还在滴答走。他看了一眼——十一点零三分。从老周离开到现在，不到一个小时。这一个小时像过了一整夜。他又看了一眼窗外，外面还是黑的，黑得没有一丝变化。

他把老周的报纸叠好放在一边。桌上还有老周喝了一半的茶杯——泡的绿茶，茶叶已经全沉在杯底，水凉透了。他盯着那半杯茶看了很久，然后端起来把茶水倒进墙角的盆栽里，把杯子洗干净，倒扣在桌上。做完这些他坐回椅子上。

老周不会回来了。他知道。但眼泪像被什么东西堵住了，在眼眶里转了几圈又退了回去。只觉得累——不是身体累，肩膀确实疼，手指也确实在抖——但更重的累在别处。脑子被掏空了，是被压在最底下的什么东西碎了。他坐在椅子上，守着一盏还在亮着的灯。这盏灯可能是这座楼里、这个小区里、这片街区里唯一还亮着的光了。

他又拿起对讲机按下通话键。电流声——嘶嘶嘶。

"有人吗？"

喊完之后觉得自己很蠢。但他还是说了下去："我是宏业小区的值班员徐建明。如果有人能收到这条信号——"

他停住了。不知道自己想说什么。求救？提醒？告别？他张了张嘴，又闭上了。把想说的话咽了回去。放下对讲机。

他站起来。检查装备：手电筒、备用电池、打火机、烟、折叠刀、警棍、钥匙串。他把仓库钥匙取下来放在桌上——他不会再去那扇门了。

值班室的门和之前任何一次推开都没有区别。同样的触感，同样的温度，同样的咔嗒声。

走廊还是那条走廊。黑暗还是那片黑暗。

他走出去，转身把门锁好。咔嗒一声，在空旷的走廊里传出去很远。钥匙放回兜里。他不知道自己为什么还要锁门——也许是因为习惯，也许是不想让别人再进去。也许只是想维持最后这一点点秩序。

他站在走廊里。手电筒光柱照向前方。走廊尽头是楼梯口。他迈出了第一步。

【聚落13/13】

走下楼梯的时候没有停。一阶一阶往下，手电筒照着脚下。经过二楼时侧头看了一眼防火门——关着的，关得很好。他听到了自己的呼吸在楼梯间里回荡——规律的、活着的呼吸。他收回视线继续往下。

一楼大厅很空旷。前台电脑屏幕是黑的，表面落了一层灰映不出任何东西。盆栽叶子有些蔫了，边缘发黄耷拉着。空气里有淡淡的霉味。他绕过大堂的沙发区走向大门——沙发上的坐垫歪了，像有人刚坐过又站起来走了。

玻璃门关着。门上的"推"字贴纸翘起一角，在夜风里轻轻扇动。他伸手推开。门很轻，几乎不用力就开了。

外面是台阶。台阶下是小区的水泥路。路边是花坛和路灯柱，灯柱上贴着过期的物业通知，纸被风吹得卷起来哗哗作响。

他站在台阶上。

小区——安静的、黑暗的、巨大的——在红月亮下面沉默着。远处的楼房里没有一盏灯亮着。近处的花坛里泥土像被翻过，露出新鲜的湿土，有什么东西在里面蠕动，发出细碎湿润的沙沙声。他没有去探究。

迈了一步。踩在水泥地上。硬的、冷的、实实在在的。

又迈了一步。

他沿着路走向大门。路面有碎玻璃和几片枯叶，在月光下闪着微弱的光。他绕过去。大门半掩着，铁栅栏留出一条刚好够一个人侧身通过的缝隙。

他侧身挤了过去。

外面是街道。宽阔的、空荡荡的、曾经车水马龙的街道。路灯全黑着。路面上散落着几辆撞在一起的车——追尾的轿车，横在路中间的白色SUV，车门都开着。一辆出租车门也开着，驾驶座上没有人，副驾驶座上有一只手提包，里面的东西洒了一地。

他沿着街道往前走。不知道要去哪里。只是觉得不能停下来。风从街道尽头吹过来，冷的，带着一种干燥焦枯的气息——像深秋烧落叶的味道，又像更远的什么地方正在燃烧。风吹在脸上，吹干了额头上细密的汗珠。

脚步声在空旷的街道上回荡。一下，一下，一下，节奏稳定，和他的心跳一样。身后的大门在他离开后的第十二秒自己慢慢地滑上了。铁栅栏碰撞的声音——当——在寂静的夜里传了很远很远。

他没有回头。

夜色在面前展开。无边无际的、浓稠的黑暗，像是某种巨大的、有生命的东西，正在前方安静地等待着。他握紧手里的警棍，把手电筒光柱调亮了一些。

然后他走了进去。

【全文完】

总字数: 8001